Mai 2006

Les mots du scénario, ne sont là que pour évoquer le déroulement de l’histoire. Mais les images et les sons qui les incarneront peuvent êtres multiples. Je n’imagine pas la mise en scène comme une explication du scénario. Il s’agit de construire une dimension filmique dans laquelle se passe l’histoire.

Je souhaite que le film rappelle des souvenirs tactiles aux spectateurs : par exemple la scène de l'épluchage de l'orange. Le film se déroulera de sensations en sensations.

L’accent sera mis sur des détails : un soupir, un froncement de sourcils, un mouvement du corps, en alternance avec des plans plus long, ou les mouvements.
Le film comporte peu de dialogues.

Il s'agit de mettre en scène une certaine sensualité, Jeanne et Tom ont vécu une relation de couple, il reste quelque chose de cette intimité. Leurs corps se tournent dans une sorte de danse.
Les personnages communiquent en investissant l'espace de l'autre. Chaque personnage possède un espace plus ou moins exigu et se retranche à l'intérieur.

La toute première note d'intention de Petite, quand il était encore question de tourner en pellicule 16 mm.

Malgré le changement de support, quelque chose dans le film répond à ces premières intentions...

Petite / Note d'intention

Un film religieux, sur un mode tragi-comique. Prendre au pied de la lettre lʼidée paulinienne selon laquelle la foi est une folie pour les grecs. Il y a une jeune fille et son itinéraire singulier. Pierrette. Une petite pierre. Une petite pierre impossible à ouvrir. Elle va pour se cloîtrer, et alentour, elle voit progresser la folie des hommes. Elle veut se cloîtrer très religieusement. Elle se demande. Cette foi, la sienne de foi est corrélative de son inaptitude à habiter le monde. Elle est idiote. Elle est un exemplaire unique. Elle parle une langue étrangère. Elle a des mots bien à elle, pour dire quelque événement quʼelle seule peut entendre. Elle a quelque chose dʼabsolument non partageable. Elle est close sur elle-même. Elle ne peut se dire sans exprimer à la fois que rien, dans son entourage, ne lui correspond. Elle est comme un cloître en abrégé. Le cloître, ce seul endroit où elle peut être elle-même. Le cloître, ce refuge. Le cloître, ce rempart. Une petite chambre noire qui la pourra protéger de cette folie des hommes. Une petite chambre noire où veut sʼépanouir sa folie de personne.

Le récit est classique, et de facto, il offre une belle occasion dʼen découdre avec le narratif. Comme il donne prise ! Lʼaccident, la rencontre amoureuse, la révélation. Cette évidence du récit donne peut-être toute une matière à lʼexpérimentation, cette évidence du récit, ce peut être lʼimage qui revient par derrière, plus forte dʼavoir été par lʼécriture occultée.

Lʼimage et le son, mais considérés distinctement. Lʼimage et le son, mais séparés. Faire des enregistrements de son direct pour le désynchroniser. Faire le temps trébucher par moments. Etranges coïncidences, singuliers entrelacs entre le réalisé et les chutes de Pierrette. Des chutes bien avérées, et les pieds qui vont, nus, ensanglantés. Des décalages, des tremblements, des sursauts qui touchent les yeux et les oreilles, lʼimage qui se réveille, lʼimage qui nʼest pas morte et qui nous le dit. Pierrette, un personnage imprévisible qui ne rentre pas dans les cases, et pour lʼexposer, elle imprévisible, des éléments filmiques qui ne sʼimbriquent pas les uns dans les autres, qui résistent les uns aux autres. Ce besoin quʼà lʼimage dʼêtre malmenée par le son pour se montrer en vérité.

Défaire le film pour faire des images. Suivre le fil de la narration et mettre le film en danger. Deux postures à tenir ensemble. Ecrire des dialogues qui forcent cette narration, y mettre des événements qui violentent lʼidée même de progression. Déplacer le lieu de la subtilité cinématographique. Injecter de lʼhistoire dans le film. Lʼhistoire, quelque chose quʼil faut non pas raconter mais Injecter de lʼhistoire pour donner de la matière. Travailler cette matière au couteau. Trancher dans les plans, dans le film, dans le dit. Des doigts coupés. Des doigts coupés comme motif narratif. Couper deux doigts, brutalement, sauvagement pour mettre des éléments en place, pour engager du mouvement. Forcer les correspondances pour être libre devant lʼimage.

Donner une voix au scénario, commencer par un film parlé, une pièce radiophonique. Alors il sera temps de faire des images.

Un tournage, un tournage véritable, mais tout en légèreté. Imposer le fait que la caméra seule est essentielle, que seule elle décide du film.
Ne pas transiger, ne pas discuter.

De la pellicule avant toute chose. Des optiques. Une image carrée. Ou presque. Un soleil éclatant, qui fait violence à la pellicule. Des plans brûlés pour une Pierrette qui dʼamour fou se consume. Perdre les images de vue. Faire des images, et attendre quʼelles soient révélées. Découvrir un écart entre ce que nous voulions et ce que nous pouvons faire. Le dessaisissement comme pratique cinématographique.

Se mettre en danger constamment. Trembler que le film ne puisse se faire. Ce nʼest pas du cinéma. Travailler dans lʼécart entre le possible et le réel, le projeté et lʼavéré, respirer dans cet écart, reprendre souffle dans le délai entre les prises de vues et les vues. Envisager le montage comme ce moment où il faut approcher des images qui nous sont devenues étrangères. Accepter lʼidée que le film peut et doit être autrement que nous ne le souhaitions. Devoir sʼapproprier des images que nous aurons pourtant faites.

Faire tout le film reposer sur la fragilité, la fragilité de ses matériaux, la fragilité nôtre. Prendre le film comme une difficulté insurmontable, avoir peur, et foncer tout droit.

Il faut voir comme ça tremble un peu partout dans la chair.

Et laisser le regard par ce tremblé sʼouvrir.

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Ce texte a fait l'objet d'une publication dans le numéro 2 de la revue étoilements.

Films sans intentions, réalisé sur le mode de l'ici et du maintenant, après quelques journées passées avec la Zone opaque, atelier d'imprimerie à l'ancienne situé à Pantin (http://blog.zone-opaque.org).

Cette absence d'intentions ne va pas toutefois sans un attachement à capter ou à se laisser saisir par quelques minces formes du monde.